明明：“你在说什么？”
马路：“诗，我写给你的诗。”
“你写的？”
“是我写的，可能只适合刻在犀牛皮上。”
明明没再说话，扒开了他的衣服，拿出随身携带的口红在他的胸膛上写写画画。
坐在台下的易允猝不及防，皱起眉头。
漆黑的舞台灯光落下，伴着马路起伏的胸膛、收缩的腹部、急促的呼吸而结束。
他们的关系，有了微妙的变化。这让马路更加坚信，明明就是他的。
直到——
“马路，今天是你的生日。”
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